她给我夹了块排骨：
“吃吧，都是你爱吃的。”
我没动筷子。
“妈，你想说什么？”
妈妈放下筷子，看着我，眼神复杂。
“暖暖，妈妈想跟你商量件事。”
“什么事？”
“淼淼她需要换肾。”
我的心不断下沉。
“然后呢？”
妈妈握住我的手：
“然后，暖暖你年轻，身体好，你能不能去配型试试？”
我抽回手，看着她：
“如果配上了呢？”
“那就救救她。”
妈妈没有犹豫，甚至眼泪也掉了下来：
“她还那么年轻，不能就这么死了，暖暖，妈妈求你了。”
我笑了：
“妈，你为了别人的女儿求我？”
妈妈摇头：
“不是别人，她以后会是你的妹妹，我们是一家人。”
我站起来反问：
“什么一家人？一家人会把我赶出家门？一家人会连块蛋糕都不给我？一家人会为了别人求我捐肾？”
妈妈也站起来：
“吴暖！你怎么变得这么冷血？那是条人命！”
我指着自己：
“那我呢？”
“我的命就不重要吗？”
妈妈脱口而出。
“你又不会死！”
这话一出口，我们都愣住了。
她看着我，眼神慌乱：
“暖暖，妈妈不是那个意思。”
“那是什么意思？”
我的声音很平静。
她说不出来。
我转身往外走。
“暖暖！”
她在身后叫我。
我没回头。
走到楼下时，我听见她在阳台上喊：
“吴暖，你今天走出这个门，就别再回来！”
我抬起头，看着她。
她站在六楼的阳台上，穿着爸爸给她买的那件旧睡衣，头发凌乱，眼睛红肿。
很多年前，她也曾经这样站在阳台上，看着我放学回家，笑着喊：
“暖暖，快点，饭要凉了。”
我转过身，继续往前走。
一步，两步
眼泪终于掉下来。
那天之后，我没再回过家。
也没再去江淼淼那里住。
我在公司附近租了个小单间，十五平米，除了一张床和一个衣柜，什么都放不下。
但至少，它属于我。
妈妈给我打过几次电话，我都没接。
她发微信：
“暖暖，妈妈错了，你回来吧。”
我没回。
江淼淼也给我发消息：
“吴暖姐，对不起，我不知道阿姨会那样说，你别生气，我的病我自己想办法。”
我回她：
“好好治病。”
然后删了她的联系方式。
日子好像回到了正轨。
上班，下班，吃饭，睡觉。
只是每到深夜，我都会想起那个六楼的老房子，想起爸爸，想起妈妈曾经温暖的手。
然后心口某个地方，细细密密地疼。
一个月后，我正在加班，手机响了。
是个陌生号码。
我接起来：“喂？”
“请问是吴暖女士吗？”
“我是，您哪位？”
“这里是市中心医院，您的母亲赵英连女士今天下午突发脑溢血，正在抢救，请您尽快过来。”
手机从手中滑落，摔在地上，屏幕碎裂。"}
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